Water of love, deep in the ground...

C'est tellement moche des fois, quand l'amour se termine, qu'on se demande si ça a vraiment existé.
On peut dire ce qu'on voudra, mais le cynisme pur n'est jamais très loin de la beauté et des moments qu'on lui abandonne.

Comment ne pas être écoeuré, face à la laideur qu'offre le spectacle d'une relation qui se meurt ? Comment ne pas se sentir lié à l'échec, parce que c'est le destin de quelque chose qui commence de se terminer un jour ? Comment ne pas être résigné devant tant d'évidence ?

Les parents, d'abord. Nous ensuite. On croit à la beauté au début, puis on l'expérimente enfin... pour tant de gâchis.

J'ai 16 ans. Une amie, mon amie, qui s'éloigne. Le besoin. Me voilà amoureuse, le temps d'accepter ce désir étrange. Puis la grâce s'en va, aussi vite qu'elle était venue douloureusement. Gaspillage ? Qu'est-ce que l'amour ?

J'ai 17 ans. J'ai le mec parfait. Il m'aime. Pas moi. A peine effleuré ce constat inacceptale, il ira jusqu'à tout bousiller tout seul parce qu'il refuse de se laisser une chance de m'en vouloir. Masochisme ? Qu'est-ce que l'amour ?

J'ai 18 ans. Mon âme soeur. Je l'ai reconnue. Sans doute elle aussi... Mais c'est une âme troublée, qui me chasse et qui me retient. Je vais droit dans le mur. Je fonce. Je fonce. A coeur ouvert, je fonce, pour la première fois. Syndrome de Stockholm ? Qu'est-ce que l'amour ?

J'ai 20 ans. Atuat. Un an et demi de bonheur sans tâches. Les mains pleines de futur et de promesses. Et puis je décide de partir Là-bas. Je passe de tout à rien : tout d'un coup je n'ai plus besoin d'elle, et je me déteste pour ça. Je porte le coup final, enfin prête à porter la peau de la Bête, et Atuat se trouve un autre Inuit en quelques semaines. Les deux, nous nous en seront remises bien vites... Qu'est-ce que l'amour ?
Franchement ?

Et pourtant...

Et pourtant.
J'ai 21 ans. Tout est contre nous. Dieu, le temps, la distance, les différences, le secret, la culpabilité.
Et je t'attends.

Il est impossible de ne pas croire en l'amour.